冬至前夕，書院的天像被水洗過(guò)一樣灰。

        晨鐘敲完，霧還沒(méi)散，廊下的燈盞一夜未熄，火芯細(xì)得像一條隨時(shí)會(huì)斷的線。抄書房窗紙被Sh氣浸得泛白，紙面微微起皺，墨落上去會(huì)暈開(kāi)一圈淡影。

        沈長(zhǎng)謙握著筆，指腹暖得發(fā)燙，卻總覺(jué)得今天的字寫不直。

        他不自覺(jué)看向窗邊。

        陸懷舟坐得端正，衣襟一絲不亂，連袖口都折得齊整。他的字一向冷靜，筆鋒像雪，但今日更冷——冷得像刻意壓住什麼。

        沈長(zhǎng)謙忍了又忍，終於用筆尖敲了敲桌面，壓低聲音問(wèn)：

        “你昨夜沒(méi)睡？”

        陸懷舟不看他，只淡淡“嗯”了一聲。

        那一聲太短，像把門關(guān)上。

        沈長(zhǎng)謙想笑著打圓場(chǎng)，卻笑不出來(lái)。他不喜歡陸懷舟這樣——不是冷，而是把自己藏得太深。

        午時(shí)散學(xué)，眾人擠著去膳堂，院里一片喧鬧。陸懷舟卻站在廊下沒(méi)動(dòng)，像在等什麼。

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