九月的臺北，午後的yAn光依舊帶著殘余的暑氣，透過窗邊那扇窄小的窗戶，斜斜地打在宋雨瑄的書桌上。

        這是她搬進新家的第三天。地板上堆滿了尚未拆封的紙箱，空氣中漂浮著淡淡的紙灰與乾掉的膠帶味。宋雨瑄跪在地上，從一個寫著「高中課本」的箱子里，吃力地cH0U出一本厚重的、書皮邊緣已經(jīng)磨損脫落的《國語辭典》。

        在高三那段暗無天日的日子里，這本字典曾是她課桌上最堅固的堡壘，為她定義了所有現(xiàn)實的詞匯——努力、未來、正確答案——卻從未收錄她心底那個最私密的詞條。

        「呼——」

        她輕輕吹掉封面上的灰塵，指尖劃過書脊，那種熟悉的觸感瞬間g起一陣莫名的心悸。

        她隨手翻開字典，動作漫不經(jīng)心。然而，就在書頁快速翻動的沙沙聲中，一張邊角圓鈍、帶著透明保護膜的護貝相片，像一只失去重心的蝴蝶，從「光」與「影」兩個字之間的頁縫中滑了出來。

        時間彷佛在這一刻按下了暫停鍵。

        照片在空中翻轉了兩圈，最後輕輕地、無聲地躺在冰冷的磨石子地板上。

        宋雨瑄呼x1一緊，右手懸在半空，僵持了幾秒後，才慢慢蹲下身子，用微微顫抖的指尖將照片拾起。

        那是一張剪裁過的合照，邊緣參差不齊，透露著手工的笨拙與決心。照片的邊角已經(jīng)被摩挲得軟化圓潤，護貝膜與相紙間，侵入了一絲極細的、蛛網(wǎng)般的空氣，像時間留下的靜脈。

        她記得這張照片一份光明正大地貼在社團成果冊里，是五人合照；另一份，是手中這份經(jīng)過JiNg密外科手術的加工版。美工刀裁切時的手感，那種既罪惡又虔誠的顫抖，她至今未忘——裁掉的不只是那幾個多出來的夥伴，還有照片邊緣半個模糊的「默」字。

        那是陳默的簽名筆跡，他總Ai在社團照片背面角落簽下自己的名。當時她只顧著珍藏與江晨的「獨處」，多年後才懂得，那個被裁掉的「默」字，或許才是真正看懂她的人。

        內(nèi)容未完，下一頁繼續(xù)閱讀