他知道，這幅畫不會成為什麼杰作，也不會是他曾經(jīng)「活著」的證明。

        他甚至懷疑自己是否曾經(jīng)真正地活過。

        他不該像這些畫一樣活著，不該像畫布中那無底的黑那般。他曾經(jīng)想過，要賦予自己一些sE彩，哪怕只是一抹冷灰，一點帶著呼x1的暗紅?？擅恳淮翁崞鸸P，畫出來的都是一片又一片更深的夜。

        他不配。

        撒在畫上的那點點月光，猶如這個世界偶爾不經(jīng)意撒落的憐憫——疏淡、淺薄、虛假。

        可他不需要。從來都不需要。

        畫像是活了過來，在黝黑的布面里裂出一道裂縫，眼睛幽暗地浮現(xiàn)，盯著他，像是在質(zhì)問。

        「為什麼讓我出生？為什麼讓我活得如此狼狽？」

        他無言。他只是一直在把悲傷與憤怒往外涂抹，像往深井里傾倒Hui物，從沒想過這井會回聲，會反噬。他從來不覺得畫布會反抗，但今晚，它仿佛也厭惡起了他。

        他終於撐不下去了。踉踉蹌蹌地起身，每一步都像踩在自己編織的絕望里。他拖著疲憊的身T走向房門，幾乎將全身重量都壓在門板上，才慢慢地、吃力地扭開那顆老舊的喇叭鎖。

        咔噠一聲，門開了，但那聲音卻像打開某種禁忌的封印。

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