天花板上的水漬在黑暗里模糊成一片混沌的灰影。那個(gè)扭曲的笑臉看不見了。屋子里只剩下我們交握的手，和漸漸同步的呼吸聲。廚房依然近在咫尺，但面條和荷包蛋似乎不著急了。

        這一刻的安靜，比任何食物都更能填滿胃里那個(gè)空洞的角落。我們誰也沒再說話，只是躺在這一張隨時(shí)可能散架的破床上，像兩艘暫時(shí)下了錨的船，在濕漉漉的、名為生活的潮水里，偷得一點(diǎn)喘息的空隙。

        “我煮碗面吧。”他站起來拍拍我，“加兩個(gè)蛋，溏心的，像以前那樣?！?br>
        我沒拒絕，只是把臉往枕頭里埋得更深了些。

        聽見他腳步聲往廚房去了，我才抬手狠狠抹了把臉。

        操，真沒出息。

        廚房傳來開火的聲音，鍋碗碰撞的輕響。

        這屋子小得可憐，廚房和臥室就隔著一道布簾子。我能聽見他打蛋的聲音，油鍋的滋啦聲，聞到蔥花爆香的味兒—這些都是刻在記憶里的，賀黔的味道。

        他很少做飯，忙。但每次我生病、哭鼻子、或者像現(xiàn)在這樣不明不白難過的時(shí)候，他就會(huì)煮面。一樣的步驟，一樣的味道，好像這樣就能把一切拉回正軌。

        我坐起來，靠在床頭。十年了，這屋子幾乎沒變，只是墻上的水漬越來越多，像爬滿了褪色的地圖。賀黔端著碗進(jìn)來，熱氣又糊住了眼睛。

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