我們坐在那張用了十年的小折疊桌兩邊，埋頭吃飯。誰也沒說話。番茄炒蛋的味道在嘴里化開，酸甜適中，雞蛋嫩滑，番茄軟爛——和他當年做的那盤，已經(jīng)是天壤之別。

        我吃著，眼淚一直在掉。

        不是嚎啕大哭，只是眼淚無聲地往下淌、滴進飯碗里，混著米飯一起咽下去。

        賀黔抬起頭，看著我。他沒有問，也沒有勸。只是伸過手，用拇指很輕地擦過我的眼角。

        他的指腹有薄繭，粗糙，溫暖。

        “小翌，”他低聲說，像在陳述一個早就知道的事實，“我從來不怕別人說什么。”

        我抬起頭，淚眼模糊地看著他。

        “我只怕你難受。”他說，聲音那么輕，卻像一把錘子，狠狠敲在我心口上?！芭履阋驗槲业木壒?，要聽那些話，受那些委屈?！?br>
        我張了張嘴，想說什么，卻發(fā)不出聲音。

        喉嚨被洶涌的情緒堵死了。

        賀黔收回手，低頭繼續(xù)吃飯。他的睫毛垂著，在眼下投出一小片陰影。

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