這也許也是他收掉鹵r0U飯店的原因之一，去確認(rèn)自己還活著。

        那人走後，JunRuo收起自己吃完的飯碗，開火，慢慢攪拌那鍋鹵汁。飛船搖晃著，火星的紅影還在艙窗之外閃爍，但他的心早已不屬於地球。

        他打開保溫筒，讓那罐褐sE濃稠的YeT在昏h艙燈下緩緩流出——像某種生物的記憶TYe。里頭是一鍋?zhàn)鎮(zhèn)鼷u汁，據(jù)說已經(jīng)鹵了超過七十年。

        這不是神話，而是味道的延續(xù)。

        小時(shí)候，他常窩在新店山腳下的老家後廚里，看外婆一手握鍋鏟、一手拿搖扇，在木炭爐旁翻滾那鍋黑得發(fā)亮的鹵汁。鍋邊結(jié)出白鹽花，香氣一出巷口就有人排隊(duì)。他還記得那句被說到爛的話：

        「鹵r0U要有三層記憶才叫鹵——豬的、醬的、人的。」

        那年冬天，下著雨，他第一次失手摔破外婆的陶鍋，嚇得蹲在地上不敢動(dòng)。外婆什麼都沒罵，只是舀了一匙鹵汁，放在他嘴里。

        「還記得味道就好，鍋壞了可以換。」

        後來外婆走了，母親接手那家店，在地下街重開爐灶。她把舊鹵汁分成三罐，一罐冰藏，一罐煮用，最後一罐——封起來，寫著「留給你」。

        他知道，這是最後的傳承，不是給商業(yè)，也不是給世界。是給「萬一世界崩了」那種可能。

        ——而世界，真的崩了。

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